Betonfrühling und jene Stadt. Das hartnäckige Grau. Der Frust der Plakate. Ladengeschäfte im Schlaf der Jahrzehnte, Parkhaus, verbeulte Blechwand. Und die Hoffnung des Löwenzahn, der durch die Fugen drängt und sich gelb leuchtend in die Höhe reckt.

Anderer Stadt eigenes Gefühl, andere Resonanz. An der steilen Betonwanne des Flusses sitzen zwei Jugendliche in Arbeitskleidung, rauchen, trinken Bier. Einige schwere glänzende Fahrzeuge auf einem teuren Parkplatz. Baustellen, Gerätschaften, Ampeln, aber man sieht keinen Fortgang. Die Fenster des Erdgeschosses sind staubig und grau, der Bürgersteig auch, und bei Berührung färbt alles ab.

Hügel. Flüsse. Straßen. Dörfer. Verschiedene Wirklichkeiten eng beieinander. Unter dem regenlosen Grau frühen Abends. Weitertreiben. Und doch irgendwie hier bleiben, sein.