Later again, back to where the morning started and these nights have their way. A bit more distanced and yet closer, just out of having gotten used to the beat of life here, with the years. Piano chords today, mostly for oneself maybe for others. Pondering habits and known paths and trial and error until thoughts refuse to obey and this day may move on. Sleep tight everyone wherever you are.

Finally, planned roads and detours join again, street names and neighborhood become more familiar. Slowing down. Doors unlocked, doors locked, windows opened to let a bit of a fresh summer evening in. Ignoring dusk and dawn and temporal horizons for a bit longer as there's still some room for thoughts, mind to roam before it's all about trying to find some sleep. Have a calm night wherever you are.

A lot later, slowing down from travelling fast. Countrysides cities villages passing by and at a certain point distances and up being mere numbers. Hours from here. Mileage might vary. And mind's catching up still, a process longer than a day maybe. Sleep tight everyone wherever you are.

A lot later and back to where most days find their way. The silence the noise and trying to rest in oneself. Loud music from one of the backyards, slightly less loud kids songs from an open window, songs for nights melodies for open skies and sometimes just chords to soothe what's bruised. Sleep tight everyone wherever you are.

(Gepackte Taschen. Noch einige Worte, Rückschau, Blick voraus. Wochenrandbereich, schon wieder. Man gleitet durch Details ab und hat Schwierigkeiten, den Geist dort wieder wegzubekommen. Ein dunkler Frosch verschwindet im Gras neben dem alten Wasserhaus. Weites Land zwischen hier und Stadt.)

Dazwischen, eigenes Viertel, junge Frauen in Sommerkleidung, junge Männer schwitzend in wuchtigen Fahrzeugen, Tattoos aus Sternen und Schädeln und Blumen und die Dämmerung legt ihre Feiertagsfarben an. Der Duft: Döner, Grill, Wärme. Verschiedene Arten von Gras.

Einige Wolken und einige Pfützen und Wellen unter verschieden schweren Reifen der Duft von Gärten und Holzfeuern und Flußwiesen und Straße und am Horizont startet ein Flugzeug vermutlich in Richtung Sonnenuntergang der Weg führt nach Hause und in dieser einen kurzen Lücke zwischen den Schauern ist die Freitagwelt hell und fast warm und jedes Augenlid schwer, ohne dass man sich daran stört. Wen treffen wir, wenn nicht uns?

Finally: Concluding this day. Heading on heading home, still surrounded by the chatter and the flows of conversation, keeping some close while knowing others will still fly and float around, unhandled yet memorized. Narrow roads through forests, headlights touching arcane structures that seem to hide all sort of fantasy creatures but only after dusk. Opening, closing doors. A quiet house. A quiet night above the roofs. A gratitude. And a lot  of images to sift through somehow, while resting. Or instead of. Sleep tight everyone wherever you are.

(Summender Kopf, Morgengrau knapp über Null, Krähen auf Premiumfahrzeugen und die Baustelle kennt keine ruhigen Tage. Rückweg, Wind zerzaust altes Papier, Spätherbstgefühl, Magnolienblüte.)

Und wieder Zubringerstraßen. Gäste unterwegs stadteinwärts, stadtauswärts, die Routen belebter als sonst, aber Kennzeichen und Fahrtrichtungen anders als gewohnt. Baustellen-Enge. Umleitungen. Barrikaden. Und Menschen, mit Bollerwagen und Kind und Kegel noch auf Exkursen ins nahe Grün. Noch nicht ganz da.

Zwischen den Vierteln. Parkanlagen vor der Blüte. Junge Menschen bauen ein grellbuntes Zelt auf, Tische, Stühle, Papier daneben. Der Wind blättert kurz und gedankenlos durch die Broschüren  überlässt die Ideen und Texte dann wieder sich selbst. Jeder Nachmittag etwas lichter, etwas länger. Im fortgesetzten Winterbetrieb: Die eigenen Programme passen noch nicht. 

(Stadtgrenzen, Lichtwechsel, ein Sonnenkegel aus dichten Wolken, dicke Regentropfen, Vaporwave, ein anderer Schwarm über der Parkbrache. Menschen im Sicherheitsabstand. Angespannt. Unterwegs.)

Stunden weiter und wieder vor der Dämmerung: Rauher Hals, rauhe Stimme, abgewetzte Konzentration, eine spezielle Art von Entspannung, eine sonderbare Art von Leere. Vereinzelte neue Schneeflocken, keine Sonne, die Straßenbahn aus dem anderen Viertel rumpelt über die Weichen und irgendwo viele Augenblicke weiter strömt ein leiser Fluss durch alte Brückenbögen nordwärts, trägt die Reflektionen des matten Vorabends mit sich, vorbei an Wiesen, die immer noch schmutzigbraun auf den Frühling warten. Müdigkeit, als greifbares Phänomen am anderen Ende des Tages.

(Einige Tage im anderen Takt und unsicher, wo die Unterschiede zum eigenen Rhythmus, zu den täglichen Eckpunkten und Pfaden bestehen. Fahrtgedanken über Geschichten und Menschen und Ränder des Selbsts und Schneckenhäuser und Nutzen und Zeitverschwendungen und noch mehr Liegengebliebenes und Nebenprojekte und Konzentration. Einmal mehr. Und über Luxus und schuldbewusste Dankbarkeit. Auch einmal mehr.)

Parallelstraßen Querstraßen Straßenbahnen Touristen Rollkoffer Duftnebel aus Vanille und Schweiß Fahrräder zu eng gepackt zu schmutzig Stirn auf kaltem Fenster vibrierende Motoren unebene Gleise und Atmen in die eigene Tiefe. Zwei Haltestellen früher. Seitenstraßen, ein wenig Schwindel. Aber zumindest die Vertrautheit der Umgebung. Und der Abstand. 

(Touristen, Überreste von Feuerwerk auf den Gehwegen, rostige Container voller ehemaliger Weihnachtsbäume und Sturmböen, die fast ungebremst über die Sinne kratzen. Schnee blieb in den Hügeln zurück, die Stadt liegt müde in dichtem Grau. Wieder ankommen, wieder die Verbindungen herstellen zu den Alltagen und ihrer Umgebung. Uhr und Zeitgefühl könnten einander heute nicht heftiger widersprechen.)