Traditionen, Rituale, Geschichten. Auch über den Transport und Verzehr althergebrachter Backwaren. Erneuter Ortswechsel, erneuter Kontextwechsel. Scheinwerfer tanzen. Im Wald links und rechts leben Kobolde. 

Many hours later many miles southwest and finding oneself in that strange yet familiar balance, a fast and noisy week behind and still reconnected to the silence of the valley and its hills within winks of eyes. December weeks december lights and for just a few moment, time feels like passing slower out here until one realizes the years that went by, the age of the tapes on the shelf, the handwritten covers faded with too many small and big cycles of the sun, the scent and warmth of all these summers still somehow hidden within these walls, the clay, the straw, the wood. Relating. Belonging. Carrying stories around, and unfinished pictures in most of them. Sleep safe everyone wherever you are.

Abend unter dürren Ästen. Eine Katze. Fische im dunklen Aquarium. Wichtige Filme auf alten Bändern. Tickets verstrichener Konzerte, abgerissen und signiert. Tapes mit handgeschriebenen Einlagen. Musik klingt durch die Schleier der Erinnerungen. Räume, in denen die Zeit erstarrt scheint. 

Wieder etwas näher an der Dämmerung: Die Wärme alter Öfen in ebenso alten Zimmern. Ein Duft von warmem Holz. Alte Musik liegt heute nur in den Regalen, stumm auf Bändern, die schon lang nicht mehr gelaufen sind, vielleicht nicht mehr als ein Knistern von sich geben würden. Bücher bleiben geschlossen. Steine von anderen Inseln beschweren ausgelesene Magazine, schlecht archiviert. Trockene Rosen, trockener Lavendel. Staub auf den Dingen.

Schließlich wieder zwischen den Wiesen: Ankommen nach dem Regen. Unterwegs mit all den Geschichten, die sich heute fanden, viele älter als die eigene Erinnerung. Viele Worte, aus denen Ehrfurcht klingt: Zeit, Ziel, Zweck, Sinn. Nähe, Abstand, und man selbst in schwieriger Sicht auf die eigene Bedeutung. Dazu Wolken, Schlaglöcher, ein Feldstein, ein Hagebuttenstrauch. Und immer Wind auf diesen Höhen. 

Halb durch den Tag und immer noch im Wind. Unter den Büschen knistert noch Sommerhitze, die Luft flimmert über menschenleerer Straße. Ein Traktor, nur Klang ohne Bild irgendwo hinter den Häusern und Scheunen. Die alte Heimat hält fest, ohne besonders nah sein zu wollen. Hohes weites Blau. Kühl. Keine Wolke, bis zum Horizont.