(Im anderen Viertel kommt der Sonntag noch zu sich. Bürgersteige in gleißendem Vormittag. Man sucht die geeigneten Tische vor den Cafés, unentschlossen: Den in der prallen warmen Sonne, auf dem laminierte Speisekarten mit lackiertem Holz verschmelzen. Oder den im Schatten, dort, wo sich ein älteres Touristenpärchen Decken über die Schultern hängte, gegen den Wind. Themenschieflage: Algorithmen, Technologie, Selbstverständlichkeiten und Widersprüche. Und eine gewisse Hilflosigkeit, die nicht mehr weichen mag.)

Nachmittag ganz plötzlich und immer noch hier. Wenige Parzellen sind heute belebt, nebenan bereiten sich Kinder ein spätes Mittagsgericht zu. Meisen, Rotschwänzchen, wieder dichte Wolken. Andere Blumen. Trübes Licht. Der Tag rast dahin.

Immer wieder kurz nach 9, der Dritte des Monats räkekt sich in warmem Licht, an der Bushaltestelle sitzt ein junges Pärchen in dunkler Kleidung auf dem Bordstein und beobachtet die Straße durch dunkle Sonnenbrillen. Hunde unterwegs gen Fluss, kaum Wolken zwischen hier und dem Horizont. 

Mit dem Wetter: Das Grau hängt in den Bäumen und klebt auf den Augenlidern. Sporadisch Regen, gelegentlich Wind, Novemberseele im späten März und alles irgendwie nur halb. 

(Blasser Morgen immer noch. Wolken als verlorene Fetzen am Rand der Wahrnehmung. Spatzen und Meisen, reglose Äste. Hunde, Flusswiesen. Schon wieder Sehnsucht nach dem Meer und seiner Rauhheit und es ist erst Ende März.)

Der Tag der Fluss die Weite das Rauschen. Drinnen wie draußen. Hunde des Viertels spielen über die Wiesen, Krähen und Raben begleiten Wandernde in sicherem Abstand. Sandige Ufer, Marken von Biberzähnen im Unterholz. Die Leere des Stadtsonntags zwischen zwei Brücken. Und die Suche nach dem Stillen, nach dem Schweigen des eigenen Lärms.