Zu langsam, zu schnell, zu lang. Warteschlange der eigenen Sinne. Schwerer Kopf. Eine Welt außerhalb, Multiversen im Inneren. Aufzeichnungen füllen sich, unter Schichten der Abstraktion findet sich nurmehr noch eine weitere Ebene aus Unwirklichkeit. Pendlerstimmen, Pendlerparfum und die meisten Filter scheitern. Weiches Licht kalte Straße und etwa Himmel. 

Mit dem Abend ziehen: Stimmen, Echos, blau scheinende Aquarien in schlafenden Büros. Die Musik schwankt zwischen Zorn und Schwermut und eigentlich bleibt unbestritten, was mehr schwingt. Fremde Schatten, Neonlicht. Kalter Asphalt unter den Sohlen. 

Vorabend: Viertel erwachen zu anderem Leben. Irgendwo spielt eine Band bekannte Musik, aber etwas abseits von Melodie und Rhythmus. Aus Kneipen drängen Jugendliche, die in allen möglichen Sprachen durcheinander reden. Stau in der engen Gasse, ein Radfahrer fährt Slalom um Mülleimer und Passanten. Herbstkälte, Schal und andere Fassaden hinter goldenen Bäumen. 

Nebenstraßen gefunden. Dunkle, alte Bauwerke. Bier, deftige Küche, Zigarettenrauch. Einige Gäste, wenige Einheimische. Müde Füße, überreizter Geist. Es wird Abend.