Somewhere in between at rest and frantically busy. Nail. Screw. Saw. Fix what's broken before getting back to what should actually be done. Reflections on water. A heavy motorcycle outbound. Airplane, departing. And a sudden strong wind through the flowers. Afternoon, small steps.

(Wieder im Rückzug unter dem Flieder, neben Gurken, Tomate, Zucchini. Holzbienen durchstreifen die Blüten. Die Töne aus dem Strauchdickicht kennt man längst. Blasser Himmel, leere Parzellen. Erstaunt, dass die Nachbarn heute nicht nach draußen finden. Aber immer dankbar für Ruhe in dem Umfang, der eben geht.)

It seems more than every other season each summer has its very own, special colors and moods... 📷 lost-in-moments

#outerworld #urban_escapism #summer_moves_on #stories_of_years_and_light

(Gartenstille, das Rauschen dichten Blattwerks, tanzende Schatten, Wespengast Ameisengast Rattenbesuch unglückliche Notwendigkeiten und einige Blüten unfreiwillig im Haar. Worte aus Verlegenheit, und um sich daran festzuhalten. Ein Bildnis des Protagonisten als zauseliger Graubart im Schutze dichter Büsche.)

Draußen: Fingerhut, Nacktschnecke, erste Kirschen. Taubenfeder treibt auf dem Wasserfass. Nachbars Garten ist immer bunter, aber gerade braucht es keinen Vergleich. Unterwegs mit den Böen.

Der Regen wird nachdrücklicher. Kalter Wind, trübe graue Decke über dem Flieder. Laubenzuflucht. Halb geöffnete Tür. Vibrierender Donner. Unerwartet, intensiv. Man hält den Atem an und stellt sich unsichtbar. 

These shadows.

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Schließlich, wieder Abend, wieder oder noch im Freien. Mittlerweile haben Büsche und Stauden den Blick von den Wegen fast vollständig geschlossen, die Sonne bleibt in den höheren Bäumen hängen und entlang der Laube warten die Tomatengestelle auf Tage des Wachstums. Die schweren roten Blätter von Mohnblüten bedecken große Teile der Wege, verschiedene Arten von Salbei entdecken neue Farbe, nebenan wird die Pforte abgeschlossen und das Rad samt Anhänger zum Ausgang geschoben. Immer noch heller Tag, schon wieder fast mitten im Jahr.  

(Mitunter verheddern sich innere Monologe in müdem Geist und finden keinen richtigen Weg vorwärts. Und dann bleibt ein Drehen im Kreis zwischen Frust und Schwermut und der Abend kühlt aus, aber man begegnet einer Ameise auf dem eigenen Handrücken und die Fliederblüten duften immer noch und dem Moment ist irgendetwas Versöhnliches gegeben, wenn auch fragil und dünn.)

Dann, etwas richtungslos im dichten Grün. Wespe, Hummel, Ameise und die üblichen Vögel. Trockene Erde. Katzenminze als dichter Teppich. Waschbärspur. Pfingstrosen einen Schritt vor der Blüte. Lauwarme duftschwere Nachmittagsluft. Watte um den Geist. Kein Himmelsblau. 

Nachmittagslicht. Draußen. Im Unterholz unter Flieder und Forsythie wuseln Mäuse und Vögel. Im Unterholz der geistigen Sphäre wuseln verschiedene verschiedene Bedürfnisse gegensätzlicher Natur und streiten lauthals um ihr Recht. Schallgrenzen. Wärme auf der Haut, Wind im Haar, ein wenig Schatten immer diesseits der Laube.

Vorabend, dann, ist Warten, aber im freundlichen Sinne. Unscharfe Muster, Bewegungen von Licht auf der Laubenwand. Insekten in den hohen Bäumen, Windstille, die kurze Minute duftet nach Erde und Gras. Tulpenblüten, Waschbärspuren, Schmutz unter den Fingernägeln und in einer eigenen Art müde.

Der Tag hält Müdigkeit und Kopfschmerzen fest umklammert. Aber da ist Sonne auf den Wangen, da sind Blüten an den Bäumen und ein weicher Hauch im Flieder und Bienen und Hummeln in der Welt dazwischen. Hinter Zaun, Mauer, Straßen reibt die Wirklichkeit, aber das Wasser fließt wieder und die Tulpen beginnen zu erwachen und manchmal vermeint man eine vorsichtige Hoffnung zu erblicken in all den Dingen. 

Und dann abseits der Hauptstraßen: Vorabendlicht. Krähe, Spatz, Ameise, Ratte. Pfirsichblüte, vorsichtige Tulpen. Anwirken gegen die eigene innere Eile, unter dünnen Gespinsten aus Wolken an hohem weitem Himmel. 

Zurück auf der eigenen Parzelle, Sonne im Gesicht. Schutz suchen vor böigem Wind. Märzenbecher unter dem Flieder, ein paar mehr Krokusse, Feuerdorn kratzt über die Haut und der Nachmittag hat viel zu viel Kaffee.

(Zuhören, Beobachten, Nachdenken. Und immer wieder gedanklich abdriften. Bekannte Namen, neue Gesichter. Reviere und Waschbären. Sonntagsmüde, milchiges Weiß.)

Und dann verstaut man die Werkzeuge wieder in den Schuppen, wäscht die Erde von den Händen. Wechselt die Kleidung. Verschließt Türen, und gleitet ab in Überlegungen zu Schlüsseln, Räumen, ihrer Stimmung, ihrer Unzugänglichkeit. Mond über Krokus. Kühler Atem des Waldes. Abend wird.

Etwas weiter im Sonntag: Gartengrau, oben wie unten und außen und innen. Noch etwas Rosenkohl, Körner für die Vögel, Waschbär und Marder in Nachtbildern. Die Wassertonnen sind überfroren und alles scheint Winter und Kälte abzustrahlen. 

Sun in the back, moving a bit to watch the shadows change. The silence of the outer world. 10am and on, a clear bright day and a lot of open ends to carry into the woods. 

Out there, a shy spectator in a sleeping garden. 

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